Так бесполезно писать о том, что все напрасно…

Как хорошо,что ты никому не должен.

Вызревает осень,

стекает жёлтым

и красным,

словно нежным мёдом по огрубевшей коже.



В доме так сыро, что голос под утро сипнет.

Выйдешь к столу,

а время опять ложиться.

Веки сомкнешь на секунду – и сон настигнет.

Так и проснёшься весной в прошлогодних джинсах.



В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна,

и неважно даже,

какой был сюжет предложен.

Но писать напрасно,

писать всё равно напрасно…

Как хорошо ,что ты никому не должен.

• 
• 
•