Нет, он не придёт - ты ведь это знала,
но плелась за ним - до гроба, холода, до финала...
если б ты умела понять сначала
свою цену, истинный рост и вес, -

ты бы не скулила потом, что больно,
не смывала бы тушь натуральной солью,
ты жила бы спокойно, спала спокойно,
не ждала бы "скорую" и чудес...

Он не подпускает тебя во благо,
взращивай уверенность и отвагу,
изливай в истерике на бумагу
чувства, ослепительной красоты...

Говоришь, ну ладно, я не ревную,
раны перепрячу, перебинтую,
мне переломаться бы насухую,
выздоровлю; к черту его понты...

И идешь домой, ревёшь, ничего не хочешь,
а потом ползут обычные дни и ночи,
только его имя всё кровоточит -
болью, проступающей сквозь бинты...