Все меньше листьев у календаря,
Все больше грусти просится в тетрадь...
ПодкрАлась середина ноября -
И значит, до зимы - рукой подать...

И значит, скоро снегом запуржит
Дороги, что к тебе не приведут,
И в окнах ледяные витражи
Застынут неизбежностью простуд...

А наш необъяснимый диалог
Всё теплится, без ссылок на сезон...
И напряженье шкалит между строк,
И в этом, очевидно, есть резон...

Листаю середину ноября -
Незолотую, с комплексом вины...
И чувствую, и знаю - всё не зря...

Всего сто дней осталось до весны.