Города полны одиноких людей.
Бездушный и холодный город окружает, манит, обещает, но, ничего не дает. Наша плата за прогресс человеков, как вида. Не знаем своих соседей, они как-то быстро меняются, как стекло в калейдоскопе, цветное, конечно, но, бездушное, холодное. Потом на их месте вырастают, как грибы после дождя, новые соседи. Или эти, старые, умирая - рожают новых.
О себе тоже немного знаем. Так и было задумано создателем?
Разобщение, нынешний модный тренд. Струя(синоним "тренда"нынешнего), как говорили в моей молодости -"модная струя", если это была одежда, в частности, джинсОвая, крайне редкая, но, такая "блатная", "крутой" это все уже стало позже.
Тот же создатель говорил как-то, негоже быть человеку одному и кого-то там создал из ребра ли, бакулюма ли... Или обычной глины из соседнего двора.
И мы питаемся мифологемами постоянно.
Боязно правде в глаза посмотреть, она такая, бля, "неудобоваримая".
Да и она взгляд часто отводит.
Кто мы? Где мы? Зачем весь этот цирк?
Приходим в этот мир глупыми, не умнее кактуса, что на подоконнике торчит, уходим с еще меньшим пониманием, под старость впадая в немилость к своему разуму, к самому себе.
Пытаемся закончить этот бред яви, у кого, конечно, духу хватает.
Основная масса не сдюжит, впадая в прострацию, пускает слюни, превращаясь в задницу, как по виду, так и по содержанию.
Кого-то я хочу спросить:
-Милейший! А, собственно, на хрена это все?
Какие-то познания разных материй, опыт, мудрость жизненная.
Куда это все сливается, когда я, в лучших традициях своего детства, на старости лет начинаю снова пузырить в штанишки, плавно уходя в себя?
А "в себя"- это куда?
Ответом мне будет, естественно, молчание. Молчать будет распятый.
Смысл в жизни, конечно, есть...
В чём он? Для меня тайна...
Я смотрел на моего старого отца (80 лет), который уже не с нами.
Он постепенно превращался в ребёнка-растение...
Печально созерцать это, но, это же и моя перспектива-куда уйдет
жизненный опыт мой, те достижения, которые я воплощу?
Зачем они? Мне нужны?
Я уйду, не унесу же их с собой.
Вопросов всегда больше, чем ответов...
А жизнь, если абстрагироваться от ее бессмысленности - просто волшебна и прекрасна...
Противна и мерзка... но, и пожить в этом во всём хочется, как можно дольше...
Ибо сказано было-дальше все будет интереснее и интереснее...
Парадоксально, как и всё, что нас окружает в этом мире...
Голоса поколений. Они звучат и сейчас.
Мы приходим, что-то привносим, уходим, что-то унося.
Остаются ценности и это не золото, не бриллианты, не мишура.
Лучшие из нас оставляют нам частичку своей души нетленной и будут жить среди людей вечно. Незримо.
Но, громко и призывно звать нас к новым вершинам на покорение, звучать камертоном, по которому будущие поколения будут сверять свои голоса, деяния, музыку сердца.
А радость сопровождает познание всего нового, узнавание себя в других.
Когда одолевают тебя напасти, как тебе кажется, конечно,
ибо ты субъективистом остаёшься всегда, это судьба тебя ограждает от бед более тяжёлых.
Не будь застывшим озером, оно со временем всегда зарастает камышом и становится болотом.
Будь искрящимся фонтаном, вода текучая - всегда свежа.
Чудесно, если и ты прозвучишь в этом хоре. Не затеряешься в пути...

Кальвадос.
Москва.
2012.

• 
• 
•