Хорошо, когда наступает в жизни момент истины.
От тебя только требуется мужество принимать происходящее без осуждения и оценки. Отстранённо, без драматической окраски фактов из жизни. Люди боятся смерти.
Мужчины боятся одиночества. Многие, если не все.
Поэтому и готовы поселиться в клетушке с первой встречной девушкой, дабы не просыпаться утром в холодной холостяцкой постельке.
При этом нужно иметь в виду - сожительница тут же будет попрекаема, что отобрала свободу.
Парадоксами полна вселенная!
Она никогда не сможет заменить ему весь мир, затмить собой- по причине интеллектуальной недостаточности, в его, конечно, понимании.
Он, в свою очередь, тоже, так как не поддерживает её увлечённости миром модных тряпок и болтологии, подружкой не станет никогда.
И всё равно - они вместе будут жить. Под одной крышей и просыпаться в одной кроватке. Это ли не одиночество вдвоём?
Лица же они не просто по принадлежности к разным полам- они лица противоположного пола. А противоположный пол-это потолок.
Но и одному нехорошо, пусть хоть такая душа живая будет рядом.
Нам всё время впаривают идею о создании супружеской пары, как идеала существования на этой земле и воспроизводство себе подобных, якобы для продления себя в веках, своего рода-племени.
Туфта! Власть имущим нужен постоянный приток свежего пушечного мяса.
Важно не то, где человек родился, чему учился и как жил, как живёт ныне или как будет жить в скором будущем.
Важно только: чего он не сумел осуществить! Кем не стал!
И чтобы это отметить, нужно произносить тосты:
- За меня - не педиатра!
- За меня - не космонавта!
-За меня - не адвоката!
Продолжать можно бесконечно!
Ибо на Земле столько всего, кем тебе так и не стать.
Просто голова идёт кругом от обилия несбыточного.
А в кого превратился - мы и без микроскопа видим. Себя даже изучать не стоит. Одно сплошное разочарование. Глыба!
И, прыгая по жизни, как блоха на гребешке, бессмысленно, непредсказуемо и нервно, ты растерял чувство собственного достоинства. Оно разваливается на мелкие кусочки.
Внутренне ты никогда не будешь к этому готов и всякий раз, когда окунаешься в очередное дерьмо, возникает немой вопрос в глазах - моргал, моргал - вопрос остаётся:
- На хрена мне всё это?
Это и есть мой внутренний выбор?
Я что, такой огромный дурак, чтобы выбрать именно вот этот сорт геморроя?
И приходит твой лучший друг - очень пушистый зверь песец, с полным выводком своего семейства.
Нет в школьной программе такой дисциплины: "Умение и навыки обустройства удачного в жизни". Нет учителей, способных это преподать.
В учителя идут неудачники, чтобы научить других - как не стать тем-то и тем-то.
Помню, прослушивая песни группы "The Beatles", запутался в переводе, что, впрочем и не мудрено с школьным-то уровнем английского, принёс конверт от пластинки, на котором были напечатаны тексты песен группы в школу, учительница-"англичанка" долго тёрла переносицу, со следом дужки очковой, вздыхала, подкатывала глаза, шевеля блеклыми губами и вынесла вердикт:
- Тут много образного в выражениях, сплошные аллегории. Мы этого не осилим даже после института языкового...
Конец ее сентенций.
Как я понял-всё будешь познавать уже в пути, в свободном своем плавании.
А свобода, сука, упоительна!
Мы все крупные специалисты, грёбаные эксперты в этом вопросе.
Все свободны в своём выборе критериев свободы.
Свобода от всего!
От обязательств, от совести, от морали... От чего бы то ни было.
А она для чего? Такая свобода.
Для любви?
Так тут тоже есть порядок, очередность.
Влюбиться в душу, потом - познать тело. Полюбить тело любимой души.
Такой порядок.
Заканчиваясь в достижении своих целей, человек умирает.
И каждое твоё достижение - твой выбор.
Хочешь ты этого или подспудно отрицаешь.
Даже крошки утреннего круассана, который был так хорош, оставшиеся на столе - твой выбор: ты принял решение оставить их там. Вот они там и оставлены, лежат молча. Исключений не существует.
Цель всегда деспотична, требует безусловного поклонения, безмерного восхищения, жертвы и ничего не даст взамен. Твоё решение - стоит ли она того? Стоишь ли ты того? Всегда ты на весах - на одной чаше, цель твоя - на другой. На чьей стороне правда? Твоя жизнь пуста и бессмысленна без движения к цели.
Задумано интересно, а с воплощением проблема. Куда идти? Кем быть? Кем стать?
Кто знает.
Состоишься ли ты на этом пути? Выбираешь ли ты путь, он выбирает тебя. Где те скрижали, на которых это написано? Живя в темноте, много ли увидишь ослепшими глазами. А если они ещё и обращены вовнутрь:
у всех глаза именно туда и смотрят.
Что можно рассмотреть в пустоте? Пустыми глазницами. Вечность?
Достижение результата подразумевает и окончание усилий.
Не спешите совершенствоваться - по достижении смерть. В каком-то смысле. Значит, старея - мы приближаемся к истине, к идеалу.
Загляните в лица стариков-всё в них. Вся прошлая жизнь в каждой морщинке. Есть морщинки на лице от смеха и радости, есть от горя, серых будней, морщины от безразличия. Картина жизни твоей пишется на твоём лице. Кистями твоего к ней отношения.
И не опуская рук трудись над собственным счастьем - его никому не отдадут просто потому, что ты его не нашёл. Оно твоё, пока ты за ним идёшь.
Осознание того, что ты не сможешь достичь своей цели не должно тебя унижать и вселять неуверенность в твоём мятущемся сердце.
Помни: к счастью всегда ведут различные пути. А жизнь летит лёгким облачком далее.
И не нужно оборачиваться до тех пор, пока не замедлит она свой стремительный полёт и ты не сядешь писать мемуары, если, конечно, есть о чём вспомнить и если доживёшь, успевая написать хоть что-то стоящее.
Жизнь - печальная прелесть бытия. Красиво!
Потому и печальна, что предполагае

• 
• 
•