Боюсь взглянуть. И говорить боюсь.
Мне проще промолчать в ответ на это.
При чем тут я? Придуманная грусть
белесая, безглазая планета.
Я чувствую, что время не пришло.
Моя любовь жива, но спит покуда.
Под языком у длинных, плотных штор
рассыпана и поймана простуда.
Предзимний день не блещет новизной -
от чашки кофе рысью до работы.
Я облетаю следом за листвой
среди стихов и показной зевоты.
Очередной истерзанный мираж
пристрастно стерт неласковой ладонью.
Я - мастер снов и неудачных краж,
которые всегда зову любовью...

• 
• 
•