Как легко завидовать той,
Что идет, по жизни, смеясь,
той, что ловит, шутя, взгляды,
что играет судьбой веселясь,
надевая маски, наряды….
Как легко завидовать ей…
Той, что не помнит обиды,
Что раскрасить, способна и день,
Испуская счастья флюиды,
Что свежа, словно утром сирень…
И как трудно поверить в другое,
В то, что она умеет лить слезы
В то, что где-то в душе у нее
Далеко не весна, а морозы…
В то, что выбито все толчеей…
Ведь так сложно поверить в это…
Что, смеясь, говоря «не важно»,
У нее сводит скулы от боли,
Что сквозь слезы смеется отважно…
Что годами заучены роли…
Ведь так сложно поверить в это…
Что в укромном, родном, уголке
У нее хранится что-то
Заставляя плакать во сне,
Погружаясь опять в дум болото…
Как же трудно поверить в это…
В то, что свидетельство слабости
Придает ей новых сил,
В то, что «сладкой» жизни в радости
Горьковатый вкус привносил…
Как же трудно поверить в это…
Что, идя по жизни смеясь
Она сны и мечты распинает,
Душу, тело втирает в грязь…
Лишь поэтому все она знает…
И ломает судьбу веселясь….