Я написала б тебе письмо. И не «паркером», а в «аутлуке».
Слово за слово ляжет тесьмой по стандартному бланку разлуки.
В заголовке банальный «привет», церемонии в первом абзаце,
Иронично-привычный букет уловимых едва интонаций.
Ну а дальше, как водится, вздор, болтовня по мотивам событий:
Заплетается шрифтом в узор все, о чем не сумела забыть я.
Между прочим про тех и других, про соседа, что вечно в запое.
Про бездарно -обрывочный стих, где по смыслу нас все еще двое.
Про пиратов, что нагло побили все рекорды в буржуйском прокате.
Про друзей, что меня разлюбили. Про собаку. Про новое платье.
Что в Ливане случилась война (ну да ты уже знаешь, наверное).
Что Зидан Зинедин – на хрена!? – прописал Матерацци по первое…
Что к китайцам пришел ураган, у британцев опять паранойя,
Что «Варяг» не сдается врагам»… В общем, снова про то и другое…
И в изящной курсивности строк, среди байтов пустой информации
Ты услышал бы, если бы мог, крик тоски в каждом новом абзаце…

P.S.
Не печалься, не надо, друг мой, не нарушу негласного правила:
Если б вдруг написала письмо, все равно никогда б не отправила...

• 
• 
•